GENTE CURIOSA

Durante la decada de los setenta no existían los asesinos en serie en la Union Sovietica. ¿Como podían si el comunismo era la doctrina política perfecta en la que todos sus miembros eran sanos y felices? Además, eso de gente que mataba a otra gente asi por las buenas de Dios era un producto de la decadencia capitalista americana, por lo tanto no había asesinos en serie en la antigua Rusia comunista.

O eso creían ellos, ya que desde 1978 hasta 1990, un miembro (poco importante) del Partido, antiguo profesor y encargado de verificar los suministros industriales tenía una opinión "ligeramente" diferente; tan ligera que sólo mató, violó y devoró parcialmente a 52 niños y mujeres jovenes.

Su nombre era Andrei Romanovich Chikatilo y era un autentico hijo de puta, pero de los buenos, de los de verdad. Debido a su afiliación al Partido se le conoce con el nombre de Camarada Chikatilo, aunque la gente le llamaba con temor "El Carnicero de Rostov", ya que fue en las proximidades de este pueblecito donde llevó a cabo la mayor parte de sus crimenes.

¿Como puede estar un tio matando y violando durante 12 años sin que nadie haga nada al respecto? Facil, lo primero el motivo anteriormente expuesto: no podían existir aberraciones como él en el perfecto mundo comunista. Segundo, y no menos importante, la policia rusa eran un atajo de incompetentes de mucho cuidado. Detuvieron a Chikatilo en varias ocasiones, siempre por denuncias de "molestias" a menores, pero en todas le dejaron libre por sus credenciales del Partido o por mera estupidez de los interrogadores, los cuales estuvieron la friolera de 6 años...¡6 años! pensando que los crimenes fueron cometidos por una banda de retrasados mentales, cosa que nuestro querido Andrei desde luego no era. Tuvo que ser detenido gracias a la perseverancia y apertura mental de un detective de la policia sovietica, el teniente Viktor Vasiliev Bukarov, el cual, no conforme con la teoria de los "retrasados" siguió indagando por su cuenta, hasta que consiguió cazar a Chikatilo, que con el tiempo y viendo lo habiles que eran los policias rusos se había vuelto tremendamente engreido y descuidado, llegando a pensar que una "manta negra" le cubria en el momento de cometer sus crimenes y que las altas esferas comunistas le protegerían de todo mal. Viendo lo que tardaron en pillarle no iba mal encaminado el amigo, no.

Si es que tiene cara de angelito el pobre, no se como pudieron pensar que habia matado a alguien.

PD: Mas información sobre vuestros amigos y vecinos los asesinos en serie en proximas entregas de este blog.

TEARS FROM THE SKY

Hoy llueve. El cielo esta gris, lleno de nubes que no dejan pasar ni un mísero rayo de Sol. No ha parado de llover en todo el dia, unas veces en plan tromba de agua, otras un fino chirimiri que no llega casi a mojar el suelo, pero no ha parado. Y yo no puedo estar más feliz.

Y es que yo, como buen Señor de la Farandula, Artista de la Pista, Amo del Trapecio y Avatar de lo Bizarro, voy contracorriente y, mientras que al 99% de borregos...digooooo, adorables inquilinos de esta nuestra piel de toro, lo que les gusta es el solecico, la playa y demás cosas del mal gusto yo, citando a Garbage, solo soy feliz cuando llueve.

No puedo evitarlo, es ver el cielo gris, amenazando tormenta y una sonrisa asoma a mis labios, pero no la sonrisa socarrona y burlesca que todos conoceis, no; es una sonrisa autentica, de las de verdad, y algo, no se muy bien que, me hace bajar corriendo a la calle, a sentir como cae el agua sobre la Ciudad. Y es que es increible el cambio que afecta a todo cuando llueve, todo tiene como un brillo especial, no ese hedor tumefactoso que tienen las cosas en pleno verano, cuando las calles parecen las venas y arterias, ya secas, de un cadaver en avanzado estado de descomposicion. El invierno no esta tampoco mal, que hace fresquito y eso tambien me gusta, pero nada se puede comparar a la sensacion de caminar por la Ciudad cuando esta lloviendo.

Las cosas tienen un ritmo diferente, es todo mucho más calmado, la gente corre a resguarnecerse, y se quedan quietos, tranquilos, mirando las gotas de lluvia caer y esperando a que el cielo les de un respiro para poder seguir con su ajetreada vida. No aprovecha, no disfrutan ese momento, ese hiato en el stress vocacional que es su dia a dia. A mi me gusta caminar bajo la lluvia, sentir el latido de la Ciudad, respirarla, un perfume puro, sin maquillar, sin contaminar por humos, perfumes, desodorantes...me gusta caminar por sus calles vacias, sonriendo, mirandolo todo como si fuese la primera vez, observando divertido a la gente, que te mira extrañada pensando en que hara ese pobre loco empapado hasta los huesos y sonriendo mientras las gotas de lluvia se le escurren por la calva. Y es que pocas cosas se pueden comparar a la sensacion de estar parado bajo la lluvia, sintiendo como caen derretidas al suelo capas y mas capas de ese yo que la gente cree que es el autentico, y que tu tambien has llegado a creerlo alguna vez, pero que, cada vez que llueve, se funde como la cera al aplicarle el calor de una llama, revelando a ese niño pequeño que todos llevamos dentro, unos mas enterrado, otros menos, y al que aun le gusta jugar y reir despreocupado bajo la lluvia.

DECISIONES

Si amiguitos, por mucho que nos joda pensarlo, la vida esta llena de decisiones, de caminos divergentes que no necesariamente llevan al mismo sitio, como nos gustaria pensar.

Y de vez en cuando hay que elegir.

¿Carne o pescado? ¿Cubata o cerveza? ¿Playstation 1 o Playstation 2?

Ese tipo de cosas, que la mayor parte de las veces son chorradicas que lo unico que consiguen es hacer de nuestras vidas unos sitios más o menos comodos, más o menos interesantes. Pero hay otras ocasiones en las que las decisiones a tomar tienen un peso especifico algo mayor (como el del uranio empobrecido poco mas o menos) y es en esos momentos cuando hay que pararse a pensar, ¿que camino seguir? ¿donde acabare si sigo en el que estoy actualmente?

Yo, por una vez en mi vida, y sin que sirva de precendente, que luego sus acostumbrais, he decidido seguir el camino largo, el camino jodido, ese que hace que te cueste dar cada paso y del que por mucho que estires el cuello no consigues vislumbrar nunca el final. ¿Sera el correcto? No lo se, y por una vez no quiero saberlo, es el que yo he elegido y con eso deberia bastarme.

PD: Despues de estos dos ultimos post, no asustaros, el calor me aplatana y me hace desvariar un poco. Volveremos a la esencia estupido-informativa de este blog en proximas entregas, lailolai.

PENSAMIENTOS DE UN INSOMNE

El pasar bastante tiempo sin dormir me hace pensar, y eso no es del todo bueno, ya que suelo llegar a conclusiones tan lapidarias como estas.

Tengo 30 años.

Mi vida es una maravillosa de mezcla de nada y mierda de la mas excelsa calidad.

Durante los ultimos meses tengo que aguantarme las ganas de vomitar cada vez que me veo reflejado en un espejo.

Tengo 30 años....y cada dia estoy mas seguro de que no voy a cumplir 31.

A los que podais dormir, buenas noches, a los que seais como yo, ajo y agua y muchos libros, que no adormecen, pero entretienen cosa fina.

THE BOYS

Hace algunos añitos Marvel decidió sacar una linea de comics destinada a un publico más adulto, la linea MAX, donde estaban muchos de los personajes de siempre pero mas violentos, mal hablados e hijos de puta que nunca. La linea tuvo un exito más o menos relativo, pero dos colecciones si que despuntaron sobremanera, una era Furia, la otra The Punisher, y las dos tenían algo en comun, contaban con Garth Ennis como guionista.

En DC decidieron intentar algo similar, un producto alejado de su linea "oficial" y de la linea para adultos Vertigo, que en esos momentos y exceptuando un par de series, estaba en una de sus horas más bajas, y decidieron darle una serie propia al equipo creativo de Furia, Garth Ennis y Darick Robertson, sin ningun tipo de limites y control editorial. No tenían ni puta idea de lo que acababan de hacer. Ese fue el inicio de The Boys.


¿Que hacer en un mundo donde los tipos superheroicos ascienden a varios millares y estan completamente descontrolados? Fácil, llamas a Los Chicos. ¿Como, que no sabes quien son Los Chicos? Hijo, son los hijos de puta más duros a este lado del Atlantico...y si te quieren joder, ves preparando la vaselina por que no te salva ni tu madre, amiguito.

Esta es la premisa básica de este entretenido tebeillo que hoy nos ocupa. Los superheroes tienen una cara oculta, una faceta de si mismos que no enseñan en sus apariciones públicas. La mayoría son unos cabrones depravados, sin escrupulos y que lo unico que quieren es follar, drogarse y sacar todo el dinero que sea posible de sus actividades superhumanas. Y de vez en cuando la cagan, y hacen algo que no deberían hacer. Pero no preocuparos que para eso estan aqui Billy The Butcher y sus muchachos, M.M, El Frances, La Hembra y su ultima adquisición Wee Hughie, que aun no tiene muy claro donde se ha metido, pero que le va pillando el gusto poco a poco a esto de joder superhumanos.

El guion de este comic es una salvajada. Punto. No hay mas. Es zafio, soez, violento, muy violento, sin lugar a las medias tintas y sin sutilidad ninguna. Si alguien tiene que explotar por usar un vibrador relleno de explosivos, explota, punto; si alguien tiene que chupar 4 pollas para entrar en la mayor organizacion superheroica del planeta, las chupa, punto, o se va a la puta calle. Tambien es un guion horriblemente divertido. Esto no es Watchmen, aqui no hay disertaciones sesudas sobre la utilidad del superhombre o el "¿quien vigila a los vigilantes?", aqui hay mala leche a raudales, ostias como panes y sangre como para fabricar un kilo de morcillas. Y encima te partes el ojete leyendolo, ¿que más se puede pedir?. Que el dibujo sea bueno, y eso con el señor Robertson a los lapices lo teneis más que asegurado....

Solo puedo decir una cosa al que no le guste este comic...."Terror, Terror mate...fuck it!!"

LUNES...ODIO LOS LUNES...

Bueno, minipost solo para comentar a todos los lectores asiduos de este engendro literario que vosotros llamais blog y que yo llamo cariñosamente "basura" que, debido a una peligrosa falta de ideas (si, que pasa, a mi a veces tampoco se me ocurren cosas, soy humano...creo...) de vez en cuando iran apareciendo por aqui post dedicados a recomendar cosillas, bien comics, libros, musica, restaurantes, servicios de chicas de compañia...cualquier cosa que caiga en mis manos y crea digna de comentar, tanto para bien, como para mal. Y como hoy ando mas liao que un epileptico en la fiesta de la espuma el primero de esos post "informativos" caera esta noche y, como no, ira dedicado a un comic, que de los 5 ó 6 lectores que se que tiene este blog, a algunos os gustan los tebeicos, que lo se yo.

Ala y a cascarla.

SOY...

Soy...

Soy el que siempre estara ahi, para lo que sea. El que te mantiene despierta por las noches y hace que te duermas con una sonrisa. El que te preocupa, el que te hace reir sin pedir nada a cambio, de forma espontanea.

Soy...

Inteligente, creativo, pequeño hacedor de maravillas en un mundo cada dia mas y mas gris. Inquieto, curioso, emprendedor, constante.

Soy...

Un buen amigo. Altruista, de esos que anteponen siempre los deseos de los demas a los suyos propios. El que sabe que, a veces, una retirada a tiempo es siempre una victoria. No soy egoista, bueno, lo justo.

Soy...

Un superheroe. El jodido John McLane en el edificio Nakatomi, con los pies sangrantes y destrozados, casi sin municion y esquivando balas, y aun asi me puedo parar y reirme de mi situacion. Que el futuro no es tan negro como me queieren hacer creer y, en contra de lo que opinan todos, mi destino esta ahi, esperando que lo agarre del cuello y lo haga mio. Un breve instante de gloria antes de desaparecer.

Soy...

Como tu, o tu, o tu, o tu. Un tipo normal, con una vida normal, sin sobresaltos, ni bajones emocionales. Sin rachas en las que lo unico que piensas es encerrarte en un pozo y matar al pajaro que da cuerda al mundo, para que todo se detenga y, de un pequeño saltito, bajarte del mundo y simplemente desaparecer.

Soy...

Todo eso y mucho mas es lo que soy cuando estoy soñando...la pena es que despues del sueño siempre vienen los despertares a la dura y amarga realidad.